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Il volo della guerra
Digamos que sos el heredero, por ocho años moras en la paz de Midas y entonces llueve el aliento del dragón. La piel humana se quiebra en escamas con el rugido de la manada materna en los cielos de aljófar teñidos en grana. Del tiempo de los dioses ancestrales, te heredaron la condena de cupido, el talón de Aquiles para la tribu Drago. Vagaste un lustro debatiendo la etiqueta y el noblesse oblige que dictaba la casa real paterna. Negaste tu raíz, negaste la sangre hirviendo en la venda adolescente sobre los ojos de miel fusionada en la pupila felina. Y ahí estaba él, con su red de tungsteno. Era el cazador que otro lustro te robó, enredándote en supuesto ágape y mil blasfemias más. Caes. Decidle a ese amor ingrato, que la lanza erró el peto mas el volcán te acogió. No hay remembranza precisa acerca de esos tiempos en niebla, sólo células...
La calamidad floral
¡Escuchad el rwa-dun! Dianthe viste en grana y oro para la procesión al palacio, una romería arribó a la entronización de la heredera de las amazonas. ¡Salve a su majestad! Los vítores y bendiciones se elevaron al cosmos, entre el frenesí del alcohol y la danza, el reino floreció. ¡Era un buen sueño en la rivera! Pero la ambición del califa Anraí se anunció como un huracán, el otoño golpeaba las linternas y la guerra cabalgaba desbocada en el territorio. ¡La conquista irrumpió en la rosa de los vientos! Celebraba sus proezas en el continente masacrando a toda mujer que rechazara su lecho, esa Flor divina en el lago sería suya aunque tuviese que arrancarla. ¡Los tambores del califa han llegado! Al paso de los soles, con el fuego perfumando las provincias, las féminas preferían el jauhar a ver su honor consumido por los invasores. ¡Dianthe enfureció! Como los volcanes al despertar, veintiún...
Vástagos
Nos dejan en otro nido mientras el cascarón aún permanece intacto, eclosionamos prematuramente y, crecemos bajo otro seno. A veces, florecemos en una maceta, nuestra esencia se deforma como una enredadera. Ellos pretenden arreglarla atándonos en astas que dictan, cortan y moldean cual jardinero, eres ortiga o gardenia eres un cisne o un urutaú. Con el paso de las eras, te arrojan del nido, deambulas aturdido en busca de aquello que te falta. No hay una madreselva que guíe en el sendero, las brújulas y mapas no los reconocen. Las estelas observan impasibles cómo los faroles se extinguen al paso inestable y nómada de los vástagos del cuco. Así bautizan a los polluelos, que crecieron bajo otro plumaje, cuál monte en el parterre anhelando ser una flor. Jesse Casanova
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