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Vástagos
Nos dejan en otro nido mientras el cascarón aún permanece intacto, eclosionamos prematuramente y, crecemos bajo otro seno. A veces, florecemos en una maceta, nuestra esencia se deforma como una enredadera. Ellos pretenden arreglarla atándonos en astas que dictan, cortan y moldean cual jardinero, eres ortiga o gardenia eres un cisne o un urutaú. Con el paso de las eras, te arrojan del nido, deambulas aturdido en busca de aquello que te falta. No hay una madreselva que guíe en el sendero, las brújulas y mapas no los reconocen. Las estelas observan impasibles cómo los faroles se extinguen al paso inestable y nómada de los vástagos del cuco. Así bautizan a los polluelos, que crecieron bajo otro plumaje, cuál monte en el parterre anhelando ser una flor. Jesse Casanova
Il volo della guerra
Digamos que sos el heredero, por ocho años moras en la paz de Midas y entonces llueve el aliento del dragón. La piel humana se quiebra en escamas con el rugido de la manada materna en los cielos de aljófar teñidos en grana. Del tiempo de los dioses ancestrales, te heredaron la condena de cupido, el talón de Aquiles para la tribu Drago. Vagaste un lustro debatiendo la etiqueta y el noblesse oblige que dictaba la casa real paterna. Negaste tu raíz, negaste la sangre hirviendo en la venda adolescente sobre los ojos de miel fusionada en la pupila felina. Y ahí estaba él, con su red de tungsteno. Era el cazador que otro lustro te robó, enredándote en supuesto ágape y mil blasfemias más. Caes. Decidle a ese amor ingrato, que la lanza erró el peto mas el volcán te acogió. No hay remembranza precisa acerca de esos tiempos en niebla, sólo células...
Aria para Consuelo
El sol va a su letargo, elevo mis ojos al cuadro de argento donde persistes sublime con la sonrisa arqueada, la melena ondulada en bermellón, los ojos de un citrino mate. Yaces en la pared frente al escritorio de guayacán, te contemplo a ratos mientras las teclas repiquetean con cadencia bajo mis dedos. Afuera ya se han marchado a sus lechos afables, la luz nívea de la pantalla me recuerda las horas fugaces que han emigrado sin poder conciliar la caída al amparo de Morfeo. Cuando ya no puedo, la llovizna en la mirada y el nudo en el corazón, me sumergen en el sopor que se ha agravado con los años. Nací en el primer solsticio de tus diecinueve años, sólo una década compartimos el abrigo nocturno, sólo una década celebramos cumpleaños y navidad, sólo una década tu regazo fue el almohadón mientras canturreabas una nana. Hay un una memoria que arponea mi núcleo, y lloro, lloro con clamor; porque no sabía en su momento, que me harías falta en las penurias de la ad...
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