Vástagos del océano

  Digamos que sos el heredero, por ocho años moras en la paz de Midas y entonces llueve el aliento del dragón.   La piel humana se quiebra en escamas con el rugido de la manada materna en los cielos de aljófar teñidos en grana.   Del tiempo de los dioses ancestrales, te heredaron la condena de cupido, el talón de Aquiles para la tribu Drago.   Vagaste un lustro debatiendo la etiqueta y el noblesse oblige que dictaba la casa real paterna.   Negaste tu raíz, negaste la sangre hirviendo en la venda adolescente sobre los ojos  de miel fusionada en la pupila felina.   Y ahí estaba él,  con su red de tungsteno.   Era el cazador que otro lustro te robó, enredándote en supuesto ágape y mil blasfemias más.   Caes.   Decidle a ese amor ingrato, que la lanza erró el peto mas el volcán te acogió.   No hay remembranza precisa acerca de esos tiempos en niebla, sólo células consumiéndose.   Vestir la roca disuelta como  seda